Pau y sus tiempos

 El artista repasó sus casi veinte años de trayectoria en un show íntimo a voz y guitarra en la sala Hugo Balzo del Sodre

 

No se preveían lluvias, pero la tormenta marcaba presencia con su humedad asquerosa y niebla que se extendía como una serpiente por la calle Florida. A lo lejos, no se podían divisar objetos ni siluetas. Tampoco las grúas erguidas, imitando al Palacio Salvo y al hotel del puerto.

El ascensor demora y siempre está tapado de jóvenes que a sus espaldas llevan estuches con violines y/o otros instrumentos de orquesta al igual que tabacos armados colgando de sus bocas.

—Bo, gurises, vengan —escucho que gritan desde la habitación de al lado. Los camerinos quedan en el piso -2; hay que atravesar un mostrador, acertarle a las puertas de los laberínticos pasillos y evitar hacer ruido, como explican varios carteles que indican que están en "función".

Nos acercamos. Pau hablaba sobre una consola de 18 canales y tenía un vaso de té con limón en la mano.

—Pega la ansiedark, ¿cuánto falta?

Son tantos los años de trayectoria con los que carga Paulino Duarte Bianchi —casi veinte desde su primer lanzamiento con 3Pecados y el disco ‘’Pesadillas para Niños y Travestis Dadaístas— que seguirle el rastro es, por lo menos, una tarea complicada. Alucinaciones en familia, 3pecados, Relaciones Sexuales, María Rosa Mística, son algunos de los proyectos en los cuales el músico ha metido mano. Es de esos artistas cuya polivalencia y su incapacidad de concentrar todo en uno o dos proyectos generan fascinación en cierto nicho. Cuantos más proyectos, mejor. Y si son secretos y solo cuentan con material en crudo, sin mezclar y en un blog perdido de internet, mucho mejor.

La temperatura afecta a las cuerdas, por eso Pau dejó la guitarra ahí antes de salir a escena, sobre una silla en el escenario, para que se acostumbrara a las luces con focos analógicos. Tocar al aire libre con frío te hace tener las manos todo el tiempo en el clavijero, afinando a las seis culpables de producir la música. Alguna conversación inconclusa sobre GG Allin mientras exprime otro limón al que le va a tirar agua caliente, la pierna que galopa y, cada tanto, la pregunta:

—¿Cuánto falta?

Y después, dieron sala.

El recital fue grabado, quizás para el segundo disco solista de Pau, aunque la línea es difusa y se podría decir que no es el segundo sino el tercero. Aún no sabemos, pero pongamos que es el primer disco solista en vivo del cantante. De lo que sí podemos dar fe es de que existe un registro de lo que fue el recital del jueves 15 de mayo en la sala Hugo Balzo.

Un foco iluminando los dos micrófonos y el amplificador Laney. Una silla negra que sostiene la misma guitarra que se estaba acostumbrando a la temperatura, y detrás un gran telón negro que caía con elegancia. El escenario, reducido.

Pau o’Bianchi saluda con la mano y le pregunta al público cómo está. El juego con el mismo es cómodo, no es para nada forzado. Un ida y vuelta entretenido, que cuando parecía haber llegado a sus límites, el cantante corta abruptamente al decir que la situación ya parecía un sketch. Olvida apagar el amplificador antes de enchufar la guitarra y, cuando lo hace, provoca una pequeña explosión sonora.

—Empezamos bien —agrega.

Luego afina y se acomoda los lentes. La gente seguía entrando, ya que, a pesar de que hacer un recital en el Auditorio Nacional le da cierta formalidad al asunto, Pau no acostumbra a subirse a esas tarimas. Más bien, todo lo contrario, cuando toca con Jesús Negro y los Putos, que donde mejor se los ve es a la distancia de un cuerpo en un sótano con las paredes rayadas con nombres de bandas ilegibles.

Canta 3.674.125/4 , osea su cédula de identidad, y, cuando quiere continuar, se acuerda de que no había sacado la lista de temas. Se levanta y busca en los bolsillos del jean. Luego siguió con Suspensión Laboral y Tatuajes en la cara, ambas canciones pertenecientes a Los No Fumadores.

El juego lúdico de la voz es, ya a esta altura, una marca registrada en los tantos proyectos del músico. Juego lúdico que no es el mismo que emplea Juan Wauters, que resulta un tanto más infantil e inocente, sino que se acerca más al de Cameron Winter. Con esto, lo que intento decir es que, si bien hay algo inocente en algunas letras de Bianchi, no se caracterizan por ser burdas, sino que consiguen atravesar una emoción empleando una imagen o un territorio común. Y la comparación con el cantante de Geese parte de la cuestión de que el mismo, cuando se presenta en vivo y percibe cierta emoción en el ambiente, producto de la ejecución o la interpretación de la canción, busca adrede y a conciencia romper con eso, emitiendo algún tipo de sonido gutural que provoca la risa en la audiencia.

Rompe un tanto con la emoción, en este caso Pau, en sus intervenciones entre canción y canción. No pareciese que por gusto, sino por cómo se componen sus ademanes y manierismos. Hay viveza y no hay grandilocuencia. Reconoce estar enojado consigo mismo, que el guitarrista hoy “no andaba bien”.

Árbol con bandera, de Millones de casas con fantasmas se ejecuta a la perfección con sus pausas y tensiones, una fantasmagórica y arrepentida balada de desamor que perfectamente pudo haber sido escrita por algún referente del twee pop, en la que el silencio está marcando su tiempo al pulsar la sexta cuerda al aire como si la canción estuviese intentando agarrarse de algo etéreo, intangible.

Dedica el concierto a su madre, agradece a quien lo estaba ayudando con el sonido, las luces y a Enjambre de Estrellas, productora del evento. Luego, encarecidamente —por decir algo— consulta al público si puede repetir algunas canciones, ya que estaban grabando.

—No me hacen el changüí, hacemos trampa, pero no importa —dice, y luego pregunta—: ¿Cuál salió mal?

A lo que alguien en el público le grita que ninguna, y el cantante le responde que no puede ser tan punk rock.

Tocó Encandila, de 3pecados, Tóxica y renacida, de Los No Fumadores, Hay un ángel durmiendo en uno de tus pulmones de Millones de casas con fantasmas, esa de la que habla sobre una niña de siete años que junta las cenizas del cigarro del narrador y como siempre, el mismo, no hizo nada.

Las canciones desnudas se sostienen por sí solas. Se alterna entre el arpegio dulce, la cadencia y el tempo de la bossa nova más rockera —como, por ejemplo, vemos en la canción Canas Verdes del disco póstumo del Tussi Demateis— para luego pasar al rasgueo estridente. Aunque haya advertido que no fue una buena noche para él y su guitarra, lo cierto es que tocó bien, y los errores que pudo haber llegado a tener solo son percibidos por aquel que los ejecuta, más no por la audiencia. Pero, a pesar de los años de trayectoria y las diversas situaciones que atravesó en la primera línea de fuego —los escenarios—, olvidó que nunca se los menciona a los mismos.

Al descubrir las canciones en solitario, otra de las cosas a destacar es el manejo que tiene el cantante con los silencios. Ya sea en Diciembra como en Bosques, no tiene miedo a dejar que estos silencios se incorporen a la música y los deja habitar la sala, mezclarse con el humo de la máquina que no deja de dispararlo, colocada detrás de él. Se tambalea, contando las vueltas antes de volver a rasguear, y por un segundo, todo se detiene. El uso del silencio, entonces, permite una especie de amplificación de la idea de la canción. La voz melódica, un tanto nasal y, por momentos, intencionalmente desafinada, que juega con gritos y destellos que son mezcla rara entre estertores y coros, permite que todo sea un largo estribillo, o al menos genera esa sensación.

Repite Una neblina, firmada con su nombre Pau y en colaboración con Minima. Al terminarla, muestra el pulgar y agita el puño como festejando.

—Ya sobre el final me estoy poniendo las pilas —dice.

La gente ríe y responde cosas. Mateo, desde el sonido, le dice que Diciembra había quedado medio floja, y entonces la repite. El humo vuelve a disparar y ahoga toda la sala. Termina y hace la cruz; todos festejan y gritan.

Llegando al final del recital toca Bosques, una versión despojada con delay que resultó como un mantra. Luego le sigue Mariana de Millones de casas con fantasmas, una canción oscura y hermosa, el balance perfecto que a veces Paulino logra con una genialidad impoluta, y cierra finalmente con Secta de dos lunas de Alucinaciones en familia. Agradece repetidas veces a la gente y se despide, vestido completamente de negro.

 Dos personas intentan arrancar la setlist pegada al escenario. La gente abandona rápidamente la sala. El humo queda colgado de los techos, al igual que el silencio.

Texto: Gerónimo Pose

Fotografías: Martín Izquierdo