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 regreso cansado

por el imperio de la atemporalidad

absorbiendo las palabras y mi canto

cargando una tela de araña que es toda de mi propiedad

 

una red de amplificadores

entre el insistente murmullo cuadrado del publico

todo es demasiado real como para ser soportado

ya ni los sueños resultan ser un coherente dibujo

bosquejo obstinado de belleza y dolor

plasmado en un lienzo oscuro

que usaron algunos para escudar el error

 

 

todo va desprendido del suelo dominante

que se escabulle con el ruido en el silencio

cómplice perfecto de otra

maldad adjudicada al imperio


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