Relato 2

 Su voz era desesperante

Cada imagen de ella que mis ojos capturaban

Era digna de ser aclamada por una multitud sedienta por la estética

No paraba de hablar de los diarios de Anaïs Nin

Y yo bebía de su mundo despacio

No sea cosa que nuestro alrededor nos tome por sorpresa

Y se lleve todo a su paso.

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La pequeña Susan

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  Tuvo una infancia que no le perdonó nada y de ahí germinó Siouxsie Sioux, que tampoco le perdonó nada a nadie y construyó uno de los universos más copiados y menos igualados de la música Chislehurst, Kent es un suburbio gris al sur de Londres, de esos que no aparecen ni de suerte en alguna postal o fondo de pantalla predeterminado de Windows y que sin embargo formaron sentimentalmente a toda una generación, o varias que buscaban incendiar y comerse su dolor entre el humo de la niebla y las fábricas de los barrios obreros. Entre esas inhalaciones de humo tristes y futuros inciertos nació Susan Ballion, más conocida como Siouxsie Sioux, o la persona detrás de Siouxsie and the Banshees. Tenía un padre alcohólico que murió cuando ella tenía catorce años. A los ocho intentó suicidarse para que sus padres le prestaran atención, según una entrevista que le brindó a The Guardian en 2012. A los nueve fue agredida sexualmente en la calle junto a una amiga y sus padres no supieron o no qui...
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RONDA DE POETAS

Esto es parte de lo que leí aquella noche de jueves. */*M Impresiones de otros tiempos estancados bajo un cielo que se cae. La idea del movimiento lleva en los días errores que sucumben frente a esa sobria ternura que oculta el motivo, cómo llegamos hasta acá envueltos en el acorde justo la manía imperiosa de eliminar con impresiones sublevas la distancia entre nuestros cuerpos y le robo recuerdos a las alertas ese enemigo que se vuelve la luz mientras pienso en la disparidad entre tenerte e irme a trabajar por eso dame algo más, que lo pueda guardar y así la distancia sea solo una medición. Agosto, 2026. */*M Esos azules abiertos, gigantes boxeadores ¿tendrán días como estos? Habrá que esperar, en las casas, en los autos cansados a todos esos condenados, para jugar con su llanto imposibles trechos que se abren en la ruta mientras avanzo, de tu mano esperando la lluvia y no pensar porque no tenemos tiempo y aunque me hubiese gustado borrar la temperatura azul no me puedo concentrar el ...
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ciudad atlantica

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